Kapitel Eins
Totenstille
Ledlinghe, im Februar des Jahres unseres Herrn 1070
Es sind zu viele. Ihren blutverschmierten Lanzen werden wir ebenso wenig entkommen wie den gefräßigen Feuern, mit denen sie unsere Häuser und Dörfer niederbrennen. Mag sein, dass sich in diesem Moment die Tore der Hölle für mich öffnen, aber mein Scramasax wird dafür sorgen, dass ich nicht alleine gehe.
Mein Blick wandert über die zerstückelten Leiber, die den Boden bedecken. Das wird ein Fest für die Wölfe werden, wenn sie sich über die Leichen hermachen. Zu wenige sind von uns übrig, um den Gefallenen ein anständiges Begräbnis zu bereiten. Wen sie noch nicht erwischt haben, der wartet nicht den nächsten Angriff ab, sondern rennt um sein Leben. Denn dass sie wiederkommen, ist gewiss. Sie ziehen sich zurück, nur um am nächsten Tag erneut anzugreifen. Ihre schwer bewaffneten Reiter verschonen auch Frauen und Kinder nicht. Sie verbreiten Angst und Schrecken, wo immer sie auftauchen. Von Eoforwic aus wälzt sich eine Feuersbrunst, ein Morden und Zerstören durch ganz Norþhymbre. Sie werden erst Halt machen, wenn sie unseren Willen gebrochen haben und wir uns ihrer Herrschaft unterwerfen – oder wenn sie uns alle ausgerottet haben.
Meine Zunge klebt am Gaumen. Eine gefühlte Ewigkeit haben wir gegen ihre Horden gekämpft und versucht, die wilden Reiterscharen von unserem Leib und Leben, unserem Hab und Gut abzuhalten. Sie sind unerbittlich. Jeden, der sich ihnen in den Weg stellt, durchbohren sie aus vollem Galopp mit ihren Lanzen oder strecken ihn mit einem gezielten Schlag ihres Schwertes nieder.
Wir stehen hier wie einst Byrhtnoð und seine Mannen, als sie im Jahre 991 unseres Herrn bei Melduna die herannahenden Wikinger zu sich hinüberwaten sahen. Wodon þa wælwulfas, for wætere ne murnon … Aber unser Gegner fürchtet weder Wasser noch Feuer – und Gott und den Teufel wahrscheinlich ebensowenig. Unsere Waffen vermögen nichts auszurichten gegen ihren unbarmherzigen Blutdurst, den sie hier im Norden jeden Tag an Tausenden unserer Landsleute gierig stillen.
Ich habe bis zuletzt gekämpft, aber jetzt verlässt mich die Hoffnung. Ich kann nicht mehr. Von unseren Waffen tropft das Blut vieler ihrer Reiter und Pferde, aber wir können die Schlacht nicht gewinnen. Ich habe alles verloren. Meine Heimat brennt lichterloh, meinen Vater haben sie grausam hingerichtet, meine Mutter und zwei meiner Schwestern geschändet und erstochen, andere Bewohner zusammengetrieben wie Vieh und niedergemacht, meine drei jüngeren Geschwister sind in den Wald geflohen und leben, aber wie lange noch?
Der Anführer betrachtet mich abschätzig von seinem gepanzerten Streitross aus. Er richtet sich im Sattel auf und spricht zu mir, aber ich verstehe kein Wort. Der Reiter neben ihm sieht mich an und fragt in einem fremdländischen Tonfall: „Hwæt is þin nama?“
Sie haben einen Wealhstod, der meine Sprache spricht? Ich mustere den Anführer, ohne den Schild zu senken und das Seil des noch schwach vor sich hin flackernden Eimers loszulassen. Dann recke ich mein Kinn in die Höhe. „Ic hatte Oswulf.“
Kapitel Zwei
Ein schwelender Konflikt
Ledlinghe, im Frühjahr und Sommer des Jahres unseres Herrn 1066
„Du hast viel gelernt in den letzten Jahren.“ Mein Vater hob sein Schwert auf, kam zu mir und legte mir die Hand auf die Schulter. „Ich bin stolz auf dich, Oswulf.“
Für eine Weile standen wir still da und schauten uns an.
„Danke, Vater. Das habe ich euch zu verdanken. Ihr seid der Beste.“
Mein Vater lachte und winkte ab. „Ach, der Beste! Jeder behauptet von sich, der Beste zu sein.“
„Für mich seid ihr der Beste, Vater. Ich will so kämpfen können wie ihr. Ich will auch ein tapferer Ðegn werden, oder ein Huscarl und Eorl Morkere oder sogar den König beschützen.“
Mein Vater nickte langsam. „Das wirst du, mein Junge. Geduld! Du bist nicht einmal sechzehn Winter alt, aber ich habe in all den Jahren, die ich auf dem Schlachtfeld diene, nicht einen Mann gesehen, der die Waffen so führt wie du. Gott hat dir eine Begabung fürs Kämpfen gegeben, um die dich viele beneiden. Sie wird dir nützlich sein, wenn du eines Tages für deinen König und dein Land kämpfen wirst. Bis dahin musst du warten, aber deine Zeit wird kommen.“
Mein Vater schaute nachdenklich zu den Stallungen, wo meine Schwestern Æðelflæd und Wassa gerade die Hühner fütterten, während die kleine Eda ihr Lieblingshuhn auf dem Arm trug und streichelte.
„Ihr seht beunruhigt aus, Vater. Stimmt etwas nicht?“
Mein Vater betrachtete mich, als würde er seine Antwort erst abwägen müssen. „Ich will ehrlich zu dir sein, Oswulf. Du bist alt genug, um die Wahrheit zu erfahren.“
„Was ist geschehen, Vater? Gibt es bald wieder Krieg?“
Mein Vater holte tief Luft. „Ich weiß es nicht, Oswulf, aber eins steht fest: Nicht alle schätzen die Entscheidung der Witan, Eorl Harold Godwinson zum König zu wählen.“
„Aber was die Witan entscheiden, müssen doch alle anerkennen.“
„Zumindest die, die in Englaland leben. Aber es gibt Männer jenseits der Grenzen unseres Landes, die ebenfalls die Herrschaft über dieses Land beanspruchen.“
„Ihr meint die Wikinger?“
„König Eadward hat keinen Sohn oder Neffen, der die Nachfolge antreten könnte. Aber in Norwegen gibt es einen Verwandten des vorletzten Königs, König Harald Hardrada. Er ist bekannt für seine Gewalttätigkeit und Angriffslust, und es gehen Gerüchte, dass er einen Überfall plant, um Englaland wieder in die Hände der Norðmen zu bringen.“
„Harold Godwinson war der Schwager des Königs. Außerdem hat König Eadward ihm auf dem Sterbebett die Sorge für seine Frau Edith und sein Königreich übertragen.“
„Das behauptet zumindest Harold Godwinson. Außer ihm und seiner Schwester standen nur wenige Zeugen am Sterbebett des Königs. Er ist der mächtigste Mann im Königreich. Niemand würde leichtfertig sein Wort in Frage stellen.“
„Vater!“
„Auch am Königshof geht nicht immer alles einstimmig zu, Oswulf. Und noch weniger außerhalb davon. Menschen, die anderen deren Ansehen und Besitz neiden, gibt es überall.“
„Aber König Harold hat ein starkes Heer mit über dreitausend kampferfahrenen und schwer bewaffneten Huscarles. Was will eine Horde ungezügelter Wikinger dagegen ausrichten?“
„Nicht nur die Wikinger erheben Anspruch auf den angelsächsischen Thron, sondern auch die Normannen.“
„Die Normannen? Warum?“
„Der Herzog der Normandie, William, ist ein Vetter König Eadwards. Er behauptet, dass König Eadward ihm einst versprochen hat, ihn als Nachfolger einzusetzen. William ist ein eigensinniger und willensstarker Mann, der es bislang geschafft hat, selbst den König der Franken auf Distanz zu halten. Wenn ich ihn richtig einschätze, wird er das Urteil der Witan keinesfalls kampflos hinnehmen.“
„Glaubst du, dass sie Englaland angreifen werden?“
„Wer?“
„Beide. Die Wikinger und die Normannen.“
„Wir leben seit Jahrzehnten in Frieden mit den Nachfahren der Dänen und Norweger, die sich in der Nordosthälfte Englalands niederließen, aber unsere Geschichte lehrt uns, dass Wikinger unberechenbar sind. Erinnere dich, was deinem Onkel vor einigen Jahren zugestoßen ist, als er das Angebot eines Wikingers für die Hand seiner Tochter abgelehnt hat! Die Wikinger sind immer noch Piraten, auch wenn sie sesshaft geworden sind. Die Normannen sind da keine Ausnahme. Schließlich fließt auch in ihren Adern das Blut der Norðmen. Wir müssen auf alles gefasst sein.“
Ich musterte die Sorgenfalten, die sich auf der Stirn meines Vaters gebildet hatten. „Was geschieht dann mit uns, mit euch?“
„Du meinst, wenn wir verlieren?“
Ich nickte.
„Ich kann es dir nicht sagen, Oswulf. Es liegt nicht in unserer Hand, über Sieg oder Niederlage zu entscheiden. Das ist allein Gottes Aufgabe. Was sollen wir uns deshalb darüber Gedanken machen, wenn wir andere Sorgen haben? Wir werden vorbereitet sein, was auch immer kommen mag. Aber merke dir eins, Oswulf: Vertraue nie einem Wikinger!“ Er lächelte und klopfte mir aufmunternd auf die Schulter. „Und jetzt komm, Oswulf, wir haben noch einiges zu tun.“
Ich folgte ihm, ohne wirklich mitzubekommen, was ich tat. In meinem Kopf sah ich Bilder von Drachenkopfschiffen, die am Strand landeten. Männer in schweren Rüstungen, die mit Äxten und Schwertern alles niedermetzelten, was sich ihnen in den Weg stellte. Brennende Häuser und Felder. Ich hörte die Todesschreie der Männer, die versuchten, die Eindringlinge aufzuhalten, hörte das Kreischen der Frauen und die hellen Stimmen der Kinder, als die Horden sie wahllos töteten. Es roch nach Schweiß, Rauch, Blut und Verwesung. Ich versuchte, den metallenen Geschmack auf meiner Zunge hinunterzuschlucken.
„Was stehst du denn da?“, rief mein Vater aus der Ferne. „Ich brauche dich, Oswulf!“
Ich schüttelte den Kopf, um die schwarzen Gedanken loszuwerden. „Ich komme, Vater.“
Wir sattelten die Pferde, um nach Screngham zu reiten und Steuern einzutreiben, die einige der Bewohner noch nicht bezahlt hatten. Wenn nicht gerade andere Dinge am Hof erledigt werden mussten, die meine Anwesenheit erforderten, nahm mein Vater mich mit auf seine Ausflüge. Schließlich sollte ich in ein paar Jahren selbst ein Ðegn werden. Dann wäre es von Vorteil, wenn ich die Pflichten, Aufgaben und Gepflogenheiten dieses Amtes bereits kannte.
Als wir den breiten Weg zwischen den Getreidefeldern entlangritten, trat aus dem nahegelegenen Wald eine Gestalt heraus, deren Anblick mich schon von weitem grollen ließ – ein großer Kerl mit langen, im Nacken zum Zopf gebändigten blonden Haaren, dessen Schultern ständig hochgeschoben waren, als hätte er sich einen viel zu kleinen Mantel um die Schultern gebunden: Stígandr Olafsson, ein Norweger mit der Moral des Gottes Loki. Ein Wendehals, der seinem Namen „Wanderer“ alle Ehre machte, denn er wechselte die Lager wie der Herbstwind die Richtung, aus der er bläst.
Ganz sicher würde Stígandr es auch heute nicht unterlassen, uns mit einer spöttischen Bemerkung zu begrüßen. Das war schon immer so gewesen, und es würde sich auch in Zukunft nichts daran ändern.
„Seid gegrüßt, edle Herren!“ Stígandr setzte zu einer übertrieben tiefen Verbeugung an, so dass ihm fast die zwei Fasane heruntergerutscht wären, die er an zwei Schnüren befestigt hatte und auf dem Rücken nach Hause trug. „Ich nehme an, ihr reitet hinaus, um den Geldbeutel des Königs zu füllen.“ Ein falsches Lächeln ließ die Zähne aus dem vorgeschobenen Unterkiefer herausragen. Mit diesem Gesichtsausdruck und den spärlichen Bartfäden am Kinn erinnerte mich Stígandr immer unwillkürlich an einen Ziegenbock beim Kauen.
„Sei gegrüßt, Stígandr“, sagte mein Vater und hielt an. „Nicht jeder erfüllt seine Pflicht, die Steuern zu zahlen, so pünktlich und gewissenhaft wie du. Leider gehört es auch zu meinen Aufgaben, solche Leute beizeiten daran zu erinnern, ihre Schulden zu begleichen. Ohne Geld kann der König schließlich nicht ausreichend für die Sicherheit des Landes und seiner Bevölkerung sorgen.“
Stígandr schlug demütig die Augen nieder und deutete erneut eine Verbeugung an. „Lang lebe König Harold. Möge Gott seine Hand schützend über ihn halten, auf dass wir noch lange in Wohlstand und Frieden hier in Englaland leben dürfen.“
„Du scheinheilige Schlange“, zischte ich.
„Nicht doch, junger Osfriðson.“ Stígandr schüttelte den Kopf. „Ich bin ein pflichtbewusster Untertan deines Königs, wie dein alter Herr trefflich bemerkt hat. Mit welchem Recht beschimpfst du mich?“
„Du bist ein pflichtbewusster Untertan eines jeden Königs, solange es zu deinem eigenen Vorteil ist. Sobald der Wind sich dreht, dreht sich auch dein Fähnchen. Wen du heute anlächelst, dem stichst du morgen ein Messer in den Rücken.“
„Oswulf, mäßige dich!“ Mein Vater sah mich streng an. „Es steht dir nicht zu, über Stígandr zu urteilen, solange er keine Schuld auf sich geladen hat. Und selbst dann wäre es nicht deine Aufgabe, ihn zu richten, sondern die des hiesigen Lehnsherrn.“
Stígandr lächelte sein unerträgliches Lächeln und zuckte kurz mit den Augenbrauen.
Ich knurrte. „Er ist schon immer neidisch auf uns gewesen, weil er weiß, dass er nie ein Ðegn werden wird. Ihm fehlt die edle Gesinnung, die Tapferkeit und –“
„Der üppige Geldbeutel“, unterbrach mich Stígandr, „mit dem ihr euch das Land, ein Pferd und die Ausrüstung leisten könnt, die ein Mann haben muss, um überhaupt für das Amt eines Ðegn in Betracht gezogen zu werden.“
Mein Vater nickte. „Da hat er allerdings recht. Wer nicht der Sohn eines Ðegn ist, hat es schwer, die notwendigen Geldmittel zu beschaffen, mag er noch so tapfer sein und gut zu kämpfen wissen.“
Stígandr zuckte erneut mit den Augenbrauen. Ich kochte. Warum musste mein Vater ihm ständig zustimmen? Merkte er denn nicht, dass Stígandr ihm nach dem Mund redete und ihn mit Worten einwickelte? Dass er darin gut war, wusste ich, denn Stígandr hatte schon so manchen gestandenen Mann mit Worten derart umgarnt, dass dieser am Ende das Gegenteil von dem glaubte, was er am Anfang gesagt hatte.
„Das wäre in Stígandrs Fall gleich“, sagte ich und richtete mich im Sattel auf, „da er ohnehin jeden Kampf verliert. Selbst wenn er das Geld hätte, würde kein Eorl ihn in seinem Heer haben wollen. Man kann ihm nicht vertrauen. Er ist und bleibt ein Wikinger.“
„Ich muss mich für Oswulf entschuldigen, Stígandr“, sagte mein Vater mit einem versöhnlichen Blick auf den Ziegenbock. „Mein Sohn scheint heute in Streitlaune zu sein. Vielleicht ist ihm der Gerstenbrei heute Morgen nicht bekommen.“
„Aber ihr habt doch selbst gesagt: Vertraue nie einem Wikinger!“ Jetzt fiel mir mein Vater zum dritten Mal in den Rücken! Verwirrte der mögliche Einfall der Wikinger und der Normannen seinen Geist derartig, dass er beschloss, sich mit Stígandr zu verbünden, nur weil sie in ein und demselben Land wohnten und beide Eorl Morkere of Norþhymbre und König Harold dienten?
Stígandr nickte gütig. „Er ist noch jung, edler Osfrið, und weiß noch nicht, wie es im echten Leben zugeht. Aber ich bin mir sicher, dass er es noch lernen wird.“ Sein Ziegenbocklächeln verschwand. „Früher oder später.“
Ich hielt Stígandrs Blick stand, als würde ich dadurch sehen können, was in seinem hinterhältigen Kopf vor sich ging. Was hatte er vor? Sicher wäre er der Erste, der zu den feindlichen Truppen überlaufen würde, wenn sich die Gelegenheit böte.
„Wir sollten jetzt weiterreiten, Oswulf“, sagte mein Vater. „Es ist eine gute Stunde bis Screngham, und wir müssen wieder zurück sein, bevor es dunkel wird.“
„Möge Gott euch auf eurem Weg beschützen“, sagte Stígandr und warf mir einen Blick zu. „Und passt gut auf euren Sohn auf! Es wäre schade, wenn ihm etwas zustößt.“
„Deine Fürsorge für mich ehrt dich, Stígandr, aber ich weiß mich zu wehren, wie du selbst am besten wissen solltest. Schließlich hast du bis jetzt immer gegen mich verloren, egal ob beim Spiel oder auf dem Kampfplatz.“
„Du bist sehr überzeugt von dir und deinen Fähigkeiten, junger Osfriðson. Aber das Rad der Fortuna dreht sich.“
„Und wir alle sind in Gottes Hand“, sagte mein Vater und trieb seinen Hengst an. „Möge er uns und auch dich vor Unheil bewahren, solange wir leben.“
„Solange wir leben“, murmelte Stígandr und schaute mich an. „Wir sehen uns wieder, junger Osfriðson.“ Er ruckte seine Fasane zurecht und machte sich auf den Weg nach Hause.
Das befürchte ich, dachte ich und beeilte mich, meinen Vater einzuholen.
Eines Morgens suchte ich den ganzen Hof nach meinem Vater ab und konnte ihn nirgends finden. Auch sein Pferd stand nicht im Stall. Mit schnellen Schritten eilte ich in die Küche, wo Æðelflæd zwei Brotlaibe aus dem Ofen holte.
„Wo ist Vater?“, fragte ich meine Mutter Æþelgifu.
Sie schaute auf, während sie eine Teigkugel auf dem Tisch rollte. „Er ist zeitig nach Chercam geritten. Er trifft sich dort mit anderen Ðegnes, um etwas Wichtiges zu besprechen.“
„Etwas Wichtiges? Was ist geschehen?“
Meine Mutter warf den Teig auf die Tischplatte: „Ich weiß es nicht, aber er sagte, er sei heute Abend wieder zurück.“
Ich setzte mich auf einen Stuhl und strich mir nachdenklich über den ersten Bartflaum. Das Geräusch des Teigs, der immer wieder auf den Tisch aufprallte und sich dann schmatzend unter den Fingern meiner Schwestern in eine erneute Teigkugel formte, störte mich. Wie sollte mir dabei eine Erklärung dafür einfallen, dass er aufgebrochen war, ohne mir Bescheid zu geben? Ich sah meine Mutter an. „Hängt es mit diesem Mann zusammen, der vor kurzem bei uns am Hof erschienen ist? Kommen die Wikinger? Ist das die Nachricht, die er Vater überbracht hat?“
„Ich kann es dir nicht sagen, Oswulf. Das ist nichts für uns Frauen.“
„Warum hat er mich nicht mitgenommen? Er hätte mich doch mitnehmen können. Ich bin alt genug. Wenn es zum Kampf kommt, kann ich ihm helfen.“
Meine Mutter hörte auf zu kneten und sah mich tadelnd an. „Oswulf. Es liegt nicht an mir, das zu entscheiden. Ich weiß nicht, was dein Vater mit den Anderen bespricht, und ich weiß auch nicht, ob er dich bei was auch immer es sein mag dabei haben will. Das musst du ihn schon selbst fragen, wenn er heute Abend nach Hause kommt. In der Zwischenzeit kannst du dich um Osfriðs Ausrüstung und Waffen kümmern. Er sagte, sie müssten von nun an jederzeit in ausgezeichnetem Zustand sein, denn er würde sie wahrscheinlich bald brauchen. Geh!“
Ausrüstung und Waffen. Er wird sie bald brauchen. Sie kommen also. Harald Hardrada und seine Wikinger kommen. Oder William und die Normannen. Ich schluckte. Oder beide.
Wieder und wieder überdachte ich die Worte meiner Mutter und was sie möglicherweise bedeuteten, während ich mich fast schlafwandlerisch um Vaters Ausrüstung kümmerte. Nachdem ich die Rostflecken des Kettenhemds mit Sand entfernt, Speer, Schwert und Axt gereinigt und den Schild auf Risse untersucht hatte, nahm ich Pfeile und Bogen und machte mich auf die Suche nach Ulfgar. Ein kleiner Ausflug in den Wald würde mir gut tun und mich hoffentlich auf andere Gedanken bringen. Jetzt war zudem die beste Zeit, um einen unvorsichtigen Rehbock zu erwischen.
Ich hatte unseren Hof noch nicht ganz verlassen, da hörte ich vom anderen Ende des Dorfes ein raues Bellen, das im Wechsel mit heiserem Kläffen erklang. Seufzend hielt ich auf den Hof zu, von dem die Geräusche kamen. Auf dem trockenen Boden wälzte sich ein ockerfarben-braunschwarzes haariges Bündel, dass der Staub nur so aufwirbelte. Aus dem Bündel drang das Gebell mal aus einer Schnauze, mal aus einem Mund.
Ich stellte mich daneben und setzte meinen Bogen mit einem Ende auf der Erde ab. „Wenn ihr zwei den Sand ausreichend plattgewalzt habt, hättest du vielleicht Lust, mit mir jagen zu kommen.“
Das Bündel entrollte sich, und vier Augen schauten mich treuherzig an.
„Oswulf, mein Freund. Schön dich zu sehen!“
Noch bevor ich etwas antworten konnte, sprang mich der vierbeinige Teil des Bündels schwanzwedelnd und bellend an. Ich konnte gerade noch die Wucht des Aufpralls abfangen und hatte Schwierigkeiten, mich aufrecht zu halten. Das war kein Hund, das war ein halber Ochse – oder vielmehr: ein halbes Rindvieh, denn schließlich handelte es sich dabei um eine Hündin – und sie ließ sich nicht im Geringsten davon abhalten, mich freudig zu begrüßen und zu versuchen, mein Gesicht mit ihrer lappengroßen Zunge abzulecken.
Währenddessen hatte sich auch der zweibeinige Teil des Bündels aufgerichtet, und wenn man die beiden so ansah, wusste man, warum sie so gut zueinander passten. „Bargest hat dich vermisst.“
„Sitz! Sitz, Bargest!“, quetschte ich heraus, während ich die Hündin mit dem Arm von mir wegdrückte. Als sie endlich von mir abließ und das Hecheln und Schwanzwedeln auf vier Pfoten am Boden fortsetzte, atmete ich tief durch und ruckelte mein Hemd zurecht.
Ulfgars Arme flogen wie eine zu groß geratene Zange um meine Schultern und schlossen sich, dass mir fast die Luft wegblieb. „Komm an meine Brust, mein Freund!“ Er löste die Umarmung und schlug mir mit seiner Pranke auf die Schulter. „Wie ich sehe, treibt es dich in den Wald? Brauchst du Gesellschaft?“
„Hast du zu tun?“
„Im Moment liegt nichts an.“ Ulfgar schaute sich gelangweilt um. Mit seinem platten Kopf, dem dichten Bart und den langen ockerfarbigen Haaren, die zum Ansatz dunkler wurden und zu den Spitzen hin von der Sonne ausgeblichen waren, sah er aus wie eine übergroße Wildkatze, die auf den Hinterbeinen stand und nach etwas zu fressen Ausschau hielt. Dass Ulfgar ein gewaltiger Esser war, konnte sich jeder vorstellen, der ihn gesehen hatte, denn entgegen seinem Namen war er ganz und gar nicht der schlanke, sehnige „Wolf-Speer“, wie man vermuten konnte, wenn man den Namen zum ersten Mal hörte. Ulfgar war ein stämmiger, kräftiger und mutiger Haudrauf, der keiner Prügelei aus dem Weg ging. Unzählige Narben am Körper sowie ein fehlendes Stück Zeigefinger an der rechten Hand waren Zeuge dafür.
„Gut, dann hol deinen Bogen und komm! Ich muss mit dir reden.“
„Mit mir reden? Eala, ich dachte, wir gehen jagen.“
„Gleoman“, sagte ich und knuffte Ulfgar mit der Faust auf den Oberarm. „Mein Vater ist heute früh nach Chercam geritten. Er will dort mit den Ðegnes etwas Wichtiges besprechen.“
„Etwas Wichtiges. Aha. Jetzt denkst du wohl, dass ich dir sagen kann, um was es sich handelt.“ Er strich Bargest über den Kopf.
„Nun mach schon, sonst sind die Rehe alle verschwunden, bevor wir überhaupt den Wald erreichen.“
Ulfgar hob beschwichtigend die Hand. „Gemach, Oswulf, Gemach! Mit der Ruhe kommen die Rehe. Durch Hast verscheuchst du sie.“ Er machte Bargest ein Zeichen und stapfte von dannen.
„Beeil dich!“
